Saura-t-on jamais quel artiste

Aura su nous enrôler tous,

Dans cette armée surréaliste,

Où chacun de nous se repousse !

De nous-mêmes les ennemis,

Nos armures sont pour nous fuir,

Engeôleant les plus insoumis,

En moi le prochain à détruire !

Il n’en est aucun qui ne meurt,

Et quand l’un part son fils, ailleurs,

Germe comme un grain de malheur

Plus grand mais rarement meilleur !

On en sait beaucoup qui se cachent,

D’autres qui vont abandonnés,

Dessous leurs cheveux qu’ils s’arrachent,

Aux cris qu’ils aiment entonner !

Leurs âmes s’ouvrent en fenêtres,

Sur les champs de vieux désaccords,

Hérités de tous ces ancêtres,

Disparus sans être assez morts !

Que les grands prêtres d’en nous-mêmes,

Lavent nos prairies de ce fiel,

Et délivrés de l’anathème,

Qu’un homme nouveau plaise au ciel !

Sébastien BROUCKE

24 février 2012

Aie des enfants, ma toute douce,

Si tu veux parler de ton père,

Puis récris tes discours amers,

Le jour où ceux-ci te repoussent !

Qu’est-il pour goûter tes colères,

Lui qui tant de nuits s’est levé,

Recoucher son échevelée,

Qu’une fièvre mettait à terre ?

Ne vois-tu pas que tu dévoiles,

Jeune femme qui déraisonne,

Aux yeux des autres qui s’étonnent,

Que ta nuit claire est sans étoile ?

Te lamenter, te mettre à nue,

Etaler les draps de ton lit,

Dragonne à te faire impolie,

Quelle Eve es-tu redevenue ?

La pieuvre crache une encre noire

Lorsque la crainte vient la prendre,

Mais pour le tuer faut-il pendre

Un père au bois du désespoir ?

Tout allait bien, fallait-il donc

Inventer ces mots qui salissent…

Quel rêve mort, quel sacrifice,

T’ont rendue brutale et quelconque ?

Consternée j’avoue que m’attriste

Un homme que sa chair diffame,

Giflé de sentences infâmes,

Et de reproches fantaisistes !

Je sombre simultanément

Dans la peine et l’ignoble effroi,

Car maintenant d’une autre croix,

Loin de tes caprices d’enfant,

Je voudrais que tout soit mirage

Et qu’en son douloureux désert,

Les larmes que garde ton père

Viennent t’inonder le visage !

Sébastien BROUCKE

22 février 2012.

En pensant à V.H.

Etre avide des mots qui lui tombaient des mains,

Etreindre ces feuillets qu’il semait au passage,

Etrangement sourire en relisant ces pages,

Ennoblies des parfums fleurant ses parchemins.

Simplement s’émouvoir en déchiffrant ses traces,

S’inviter à la peine en goûtant les douleurs,

Saintement pleuvinant de son front sans sueur,

Sur sa paupière ouverte aux souffrances qui passent.

Couronner les années de ce divin géant,

Courant paisiblement après celles qu’espèrent,

Courageusement vivre au foyer nos grands-pères,

Clopinant chaque jour un peu plus lentement.

Comme une arche croulant sous une cathédrale

Commencer par porter nos diables sur le dos,

Communiants sans sauveur, sans encens, sans cadeau,

Commettre sans orgueil nos poèmes banals.

Priant l’homme assoupi dans le duvet des anges,

Priant que d’un bout d’aile il nous tombe une plume,

Priant qu’aux yeux du Père nos rimes soient de brume,

Prier pour qu’à ce dieu nos rimes soient louanges…

Sébastien BROUCKE

14-15 février 2012.

(Hugo).

La salle est enfumée, le décor trop champêtre,

La soupe sent l’oignon, le pain est détestable,

Un cimetière au loin regarde à la fenêtre,

Seul l’amour que l’on fête est doux et désirable.

Que faisions-nous ici sans jardin ni tonnelle,

A nous gaver sans faim du bruit des casseroles !

Nous marchions depuis l’aube et de rues en ruelles,

Mes yeux pensaient aux tiens pour qu’ils y batifolent.

Dans la cuisine on crie, dehors le vent doit bruire,

La serveuse et le vin vont sans délicatesse,

Rougir les pâles joues des âmes sans ivresse ;

J’attends sur le qui-vive un poulet qu’ils font cuire.

Puis, regardant ta lèvre, oubliant le vacarme,

Ton inaudible voix brusquement me désarme...

Sébastien BROUCKE

13-14 février 2012.