Comme l’oisillon dans son nid, gavée, j’ai faim ;

Je suis dans son cœur comme en cage, odieux festin !

Mon geôlier ne sert que du pain, grivèlerie...

M’envoler enfin de cet arbre, ah, la prairie !…

Planer, tomber peut-être, et qui sait précipitamment,

Puis s’il faut payer d’être libre, lentement

Mourir, suavement, sans ces fadeurs : « Tu m’aimes ?… »

Les respirer ? Même le sang m’en devient blême.

Tant mieux pour le vertige, il plane avec le choix,

Je rêve un autre vide où règnent d’autres lois !

Qu’on laisse enfin s’ouvrir celles qui rendent ivres :

Ne vivre qu’un instant, mais s’il vous plaît, le vivre…

Sébastien BROUCKE

23 novembre 2011.

Le froid ne durait guère, et bien avant midi,

L’air glacé du matin s’éloignait des wagons.

Où fuyait-il ? Qu’en sais-je, il restait sur les monts,

A goûter les frimas des neiges assoupies.

Avant même la sieste aux sommets endormis,

Engourdi comme un mort au beau milieu d’un pont,

Il observait de loin le cours d’eau des vallons,

S’étonnant du ciel bleu le privant de leurs lits.

Souffrant du temps perdu, il pestait jusqu’au soir,

Attendant que ses voies s’illuminent de noir,

Pour qu’il puisse à coup sûr leur vernir les ferrures !

Maudit mois de novembre où tout est en retard,

Où la blancheur du givre évite les voitures

De ce train que l’hiver trouvera tiède en gare…

Sébastien BROUCKE

21 novembre 2011. 14h-15h.

Je m’étais étendu à l’ombre d’un grand saule,

Qui balançait sa tête au ciel de février,

Un vent tiède soufflait : « Pleure sur son épaule,

Change lui les couleurs comme un maître-verrier !… »

Il se mit à trembler, à iriser les nues,

Façonnant en joyau le vitrail incendiaire...

Puis consolé de voir qu’il m’enflammait la vue,

Il murmura : « la larme est une joaillière… »

Sébastien BROUCKE

16 et 17 novembre 2011

Le néant m’environne, à quoi sert le souci,

Sommes-nous beaucoup plus qu’une feuille roussie ?

On met bien du talent à lutter contre l’âge,

Mais nous passons ainsi que tombe le feuillage.

Qui nous coupe l’azur, quel grand jardinier taille

Cette herbe que l’on est, que dis-je, cette paille ?

A peine c’est ton tour, que déjà tu le passes,

Ton soleil vient sans fin briller sur d’autres faces…

Ah, serons-nous toujours qu’un autre pan du mur

Où se gravent pour rien les souffrances qu’endurent

Les hommes, les enfants, ces branches dévêtus ?

Nous venons comme on part, jamais moins ni plus nus…

On sait que l’heure arrive, et l’on attend que sonne

Le glas qui teinte en pourpre et nos vies et l’automne.

Chacun le voit, tout va, mais jamais en arrière,

Notre avenir n’est rien qu’un nom sur une pierre !

Aucun n’est à l’abri, pas un seul n’a le choix,

Mais si nous mourons tous, on ne meurt qu’une fois !

Impatient désormais, vois, je cours au tombeau,

J’ai hâte de toucher l’autre bord du ruisseau.

Mon âme je te jure, avant que d’être morte,

S’il existe une issue, je trouverai la porte…

Il faudra bien qu’on t’ouvre et j’irai sans bélier,

Demander à mon dieu l’asile et sa pitié.

Qu’irai-je lui donner ? Mais que veux-tu qu’apporte

Un poète qui n’a que les mots qu’on lui porte ?

Je ne sais quelle muse a dressé mon couvert,

Mais je n’eus que festins de l’entrée aux desserts ;

Ma vie fut un repas que de vins doux arrosent,

Une ambroisie subtile humectait, mêmes closes,

Celles qui jubilaient quand elles remerciaient

Le ciel pour ces trésors qu’ils tombaient du grenier !

Vois-tu, je crois toujours, c’est ici qu’est la vie,

Et c’est de tout aimer qui nous la rend jolie.

Mais si jamais un jour, mon âme, je me perds,

Souviens-toi de ce temps quand j’écrivais : Espère !

Sébastien BROUCKE

14 novembre 2011