Vous avez réservé ?...

La salle est enfumée, le décor trop champêtre,

La soupe sent l’oignon, le pain est détestable,

Un cimetière au loin regarde à la fenêtre,

Seul l’amour que l’on fête est doux et désirable.

Que faisions-nous ici sans jardin ni tonnelle,

A nous gaver sans faim du bruit des casseroles !

Nous marchions depuis l’aube et de rues en ruelles,

Mes yeux pensaient aux tiens pour qu’ils y batifolent.

Dans la cuisine on crie, dehors le vent doit bruire,

La serveuse et le vin vont sans délicatesse,

Rougir les pâles joues des âmes sans ivresse ;

J’attends sur le qui-vive un poulet qu’ils font cuire.

Puis, regardant ta lèvre, oubliant le vacarme,

Ton inaudible voix brusquement me désarme...

Sébastien BROUCKE

13-14 février 2012.