A sylvie B.

Sous le ciel étoilé, des colonnes doriques

Portent à bout de bras la voûte féerique ;

Que reste-t-il du temple où les anciens rentraient

Prier l’immense dieu par le grand propylée ?

Désormais, autre monde, autres cieux, autre époque,

Qui n’ont sous leurs piliers que des accords de roc…

Chrétiens, croyants ! Qui sont ces prêtres inconnus

Illuminant le sol et s'y roulant dessus ?

Tous, ils vont, ils errent, sans cris de joie, sans lyre,

Ainsi que fait le vent au pont d’un vieux navire…

Sont-ce eux ou bien les ans qui m’ont soufflé le toit ?

Un acrotère au sol parlera-t-il de moi,

N’est-ce pas du fronton que sa voix tombait pure ?

Ces hommes en riraient s’il tenait sur son mur !

Des frises sont à terre et passent sous leurs mains,

Ainsi que sur des chats dont on palpe les reins !

Mais un tympan git là dedans de folles herbes,

Car des prières vont cachées entre les gerbes…

Chaque dieu disparaît quand son temple est tombé ;

Le mien, c’est l’univers, nul ne peut l’ébranler !

Oui, l’arbre qu’on croit mort est débordant de sève,

Et ce grand souvenir étêté de ses rêves,

Humains, contemplez-le ! Ignorants et mortels,

Son amour n’est pas mort et la croix n’est pas vaine,

A l’oubli de son nom, n’ajoutez pas la haine !

Des pierres sont brisées, est-il moins éternel ?

Ah ! Qu’en ce jour précieux où vous fêtez Noël,

Vous reveniez au dieu qui descendit du ciel…

Il rêvait du pays où coulera le miel,

Son tabernacle en ruine, j’aimerais vous crier,

Ridicules cailloux, minuscules graviers,

Gouttelettes, rosées, si vite évaporées,

Que vous seriez si grands si vous osiez l’aimer !

Sébastien BROUCKE

24 décembre 2011

Au printemps, ce vampire.

Mars ira revêtir les habits que septembre

Rêvant de nudité jette au milieu des cendres !

Mais il faudra du temps pour qu’un printemps se lève,

Se secoue de l’hiver, se frotte le visage,

S’illumine les joues, se réchauffe la sève,

Pour nous marquer le cœur comme on corne une page !

Etalant un soleil plus vivant que vorace,

Il égaiera ces champs qu’a désertés l’audace !

Des arbres orneront la fleur qui sent la pomme

De pétales jamais n’apercevant l’automne ;

La nature clora ses aubes musiciennes,

En sculptant de couleurs les heures méridiennes ;

Lors, la fraicheur des soirs que le ciel bleu hasarde

Relèvera le front des pâtures bavardes…

Vois ! Le jour ose vivre ! Il peut se le permettre,

La mort en son chemin vient de faire une pause ;

A la brune il discerne, ondulant dans le rose,

La plage qui soumet deux mondes à deux maîtres ;

L’océan parle haut, la terre part là-bas,

Tous deux couchent si seuls qu’ils ne s’endorment pas !

Se frôlant sans violer l’immarcescible loi,

Les vents de ces pays ne font plus qu’une voie.

Le sable égraine et trace à ces équilibristes,

La ligne où se tutoient ces grands fildeféristes,

Mais n’étant qu’un baiser tant leurs lèvres se touchent,

On dirait que tous deux ne sont plus qu’une bouche…

Je sais d’autres amants, plus aériens, plus libres,

S’aimant dissimulés dessous des lunes rousses.

Ils pensent aborder de bienveillantes rives,

Sur un lit de galet, sur un tapis de mousse,

Quand peu à peu s’éteint la brûlure du givre.

Oui, je sais ces amants, je connais ces maudits,

Qui comme un mois d’avril reviennent à la vie !

Regarde en ton miroir, aperçois dans ton cou,

L’empreinte qu’a laissée cette heure dont ils rêvent.

Contemple ton visage, et tombe à tes genoux,

L’attente fut si longue et l’étreinte est si brève !

Courage, tout revient ! Puisque les saisons tournent,

Tout vivra du dépit que ton amour contourne.

L’espoir est le plus fort, l’hiver ira finir,

Tout meurt ? Qu’importe ! L’amour te possède.

Le frais venin qu’il t’inocule est l’élixir

Qui te garde en vie ! Ce poison est ton remède.

Il t’entraîne, il t’emplit, d’insoupçonnés désirs…

Tu aimes, tout le veut, et toujours ton corps cède ;

Dès avant de te voir, son âme a les mains pleines

Des parfums enivrants courant dedans tes veines.

Mais que cherche l’instant que cet ange promène ?

Ses dents percent ta chair et susurre à ton sang :

Il n’est pas de saison pour se sentir vivant,

Je m’en reviens à toi comme fait le printemps !

Tel un vampire alterne à l’absence qui dure

La joie qui rejaillit en profondes morsures,

Tu naîtras à l’horreur d’adorer ce moment,

Où les morts sont heureux de manger les vivants…

Sébastien BROUCKE

Terminé le 18 décembre 2011

Je connais une race infidèle et têtue,

Préférant le désordre et dix chansons païennes

A mes hymnes de vie qu’elle juge moyennes,

Tant le veau dort toujours l’oreille rabattue !

Le parfum qu’ils m’envoient sent quelque peu l’éther,

Car les bonheurs d’en-haut ne valent pas d’en bas

Les plaisirs de leur chair pleins des désirs qu’elle a ;

L’amour n’a d’intérêt qu’aux jeux qu’ils lui préfèrent.

Tu ne commettras point d’adultère !... Un beau jour,

Par son charme ébloui, on se fait troubadour,

On sert un, puis deux vers, la crainte est contournée.

On dérobe l’instant, ses vins chauds sont si doux,

Les têtes tournent… Vois ! Viens ! Vis ! Buvons… Les fous !

Mais Dieu viendra bénir l’enfant des condamnés.

Sébastien BROUCKE

10 décembre 2011

Je rentrais en courant, il était déjà tard,

Mais j’approchais enfin des immenses remparts ;

La herse était levée sur le pont qui bascule,

La garde menaçait les gens qui se bousculent.

Leurs lances, les épées, tout tenait en échec

Les marchands, les voleurs, qui tiennent en leur bec,

Ce qu’il faut échanger pour boire à la taverne !

Dans les champs d’à côté, jouaient dans la luzerne,

Des enfants, des lapins qui ne s’inquiétaient point

D’être si peu de chose, et même beaucoup moins…

Profitant du désordre et de leurs algarades,

Je rentrais sans souci de ma folle escapade.

Partie tôt le matin, fuyant ces négociants,

Revenus au marché vendre tout en criant,

J’emportais sur la route aux silences bancals,

Ces chansons que mon cœur sifflait au soleil pâle.

Mon chemin serpentait sûrement dans les cieux,

Tant les anges en joie m’en remplissaient les yeux !

Je volais te rejoindre, et volais l’âme pleine,

Muse qui te voulais ma servante et ma reine.

Etais-tu la plus douce, étais-tu la plus belle ?...

Tu étais à l’amour mon jardin d’éternel !

Tout était surprenant, c’était même incongru,

Que toujours le jeudi je trouve dans ta rue,

Ce paradis que d’autres cherchent dans les airs…

Mais ce ciel maintenant que je vois à l’envers,

A laissé sur ma vie son imposante empreinte,

Et cette ombre gravée bien plus qu’elle n’est peinte,

Me laisse comme hier sur ce pont, ce rebord,

La folle envie de vivre enivrante des morts…

Sébastien BROUCKE

4 décembre 2011

J’en reviens toujours à la nuit,

J’aime la lueur de ses plages ;

Quoique je trace sur mes pages

C’est vers son sable que je fuis !

Tu me voudrais plus angélique,

Lecteur ! Sais-tu que nous n’avons,

Bulle d’air que fait le savon,

Que le beau du cadavérique ?

Tu me demandes l’angélus,

Une larme d’inénarrable,

Mais à qui s’assied à ma table,

Je sers le même papyrus !

Mon fretin sombre te rebute,

Quel filet choisit ses poissons ?...

Je porte mes fruits sans façon,

Comme fait l’arbre sur sa butte !

De la mort je parle un peu trop,

Tes yeux clignent dès qu’ils me lisent ?

Ma vérité craint tes hantises,

Comme un océan les bateaux !

Crois-tu que mon cœur soit de pierre,

Qu’il fonde au four de l’affliction ?

Sous quel astre et quelle attraction

Suis-je né, dans quel cimetière ?...

Je n’ai qu’une vie pour payer

Le dieu qui m’a loué sa lyre ;

Si c’est le glas seul qui l’inspire,

Sur elle j’irai larmoyer !

Tu trouves ma pompe funèbre,

Mais qu’ai-je d’autre dans la main ?

Le poète n’est qu’un pantin,

Qu’un jour d’autres pantins célèbrent…

Sébastien BROUCKE

30 novembre, 1er décembre 2011