Mon temps comme en un lieu ténébreux de hasards,

N’aura jamais été qu’un immense brouillard ;

Je l’aurais traversé comme un aveugle né,

Tant vivre me fut moins courir que tâtonner.

J’ai cru sentir des cœurs, des sourires, des mains,

Mais quand je m’éveillais, chaque nouveau matin,

Il ne restait qu’un songe, un arbre ou des rochers,

Que mes doigts amoureux m’avaient fait caresser…

Là, seul en ma buée, je voyais, non sans peur,

L’instant que je serais jusqu’à ma dernière heure ;

De surprise à venir, point ! Nappe du destin,

L’épaisseur d’un nuage abrégeait mes chemins.

Pourtant dans mon néant, d’errements en désastres,

Je devinais parfois la présence d’un astre,

Et tentant de percer la brume des années,

Ma vie brûlait alors d’un soleil espéré !

Le temps passe, insouciant, comme la vague au sable,

Sur la trace éphémère et l’espoir ambitieux.

Le vainqueur est connu, le plus faible coupable,

Mais les hommes toujours naissent prétentieux !

Car le vert devient jaune à l’arbre le plus fort,

Leurs jours qui sont soumis à l’automne sans cesse,

Vont, quand l’été s’en va, comme aux tombeaux les morts,

Composter leurs idées, fermenter leurs promesses.

Dormant sous un bouchon, lisant sous l’étiquette,

Leur vin dans sa bouteille et l’âme dans leurs corps,

Foncent au frais des ans vers quelques jours de fête,

Se gavant de poussière en ignorant leurs sorts...

Reconnaissance, amour, gloire…, lentes fadaises !

L’éternité saura reprendre ces secondes,

Et chutant des années d’une infinie falaise,

Leur visage est déjà cet océan qu’ils sondent !

Ils ne savent les vers, ils ne savent les heures,

Qui viendront se remplir des couleurs qu’ils regorgent,

Mais nés pour chavirer quelques corps, quelques cœurs,

Attendent déjà morts l’instant de rendre gorge.

Sébastien Broucke

Tout comme un arbre mène,

Mène par tant de branches,

La saveur et la sève

Aux mains que sont ses feuilles,

Je promène en moi-même,

Jusqu'au bout de mes doigts,

Moins de sang que de peine,

Moins de vie que de deuil.

Il est venu, c'est vrai,

Quelques fois, un instant,

Tout en haut de mon âme,

Quand l'époque est aux fleurs,

Comme des cris d'amour,

Des vents venus d'ailleurs,

Parmi des champs d'oiseaux

Aux nids bruyants du cœur...

Mais par tous mes chemins,

Comme par des ramures,

Tous mes voyages n'ont

Qu'un but : la solitude.

Je me nourris du sol

Et je vais d'où je viens,

Au milieu d'autres troncs

Qu'un jour trop froid dénude.

Je ne saurai pourquoi

Toujours le même fruit

Jaillissait certains soirs

Avec infinitude...

Mais je sais qu'après lui

Inquiet, me réveillant,

Mon corps allait frémir

L'automne et l'habitude,

Que j'étais là, errant,

Sans avancer jamais,

Immobile mouvant

Du pied jusqu'à la cime,

Avec, pour tout azur

Gravé dans mon écorce,

Des râles de poèmes

Où manquait une rime

Sébastien Broucke

Grelots d'outre-temps.

On ne distinguait plus qui l’autre dirigeait,

Ces deux réalités, l’une à l’autre liées,

Serrées dans l’univers et le froid de l’été,

Reniaient les mots doux que j’avais envoyés…

La lumière en plein dos d’une lune en entier,

Présentait à mes yeux ce que je devenais,

Dedans cette nuit claire où l’espoir s’éteignait,

Le sombre de moi-même allant se promener…

La tête encore ailleurs, le cœur décapité,

Ses semelles collées aux plantes de mes pieds,

Dessus le blanc des murs, les marches pour monter,

Mon ombre devant moi dévalait l’escalier…

Chaudes, salinement, des larmes oubliées,

Ignorant comment dire où ces pas m’emmenaient,

Péniblement glissant, d’étages en paliers,

Tombaient tout comme moi jusqu’au rez-de-chaussée…

Libéré, las de toi, stupide, écartelé,

Ma peine à ton absence, émue, multipliée,

Ecoutait longuement mon âme deviser,

Et, sans joug, sans fard, d’eau, la contemplait pliée…

Comme un arbre sans cime, un enfant crucifié,

Un endroit quelque phare où la mer a séché,

Une vie sans couleur, un reste de moitié,

Un aveugle sans sœur, le Verbe assassiné…

Avançant dans ce corps que l’ombre projetait,

Sur moi j’allais savoir ne pas m’apitoyer,

Mais, tendresse rompue, amour déchiqueté,

Combien ne plus t’aimer serait lourd à payer…

Délavant les couleurs aux branches déployées,

Tous nos jardins de vert iraient taire, brûler,

Nos poèmes rieurs soudain momifiés,

Draperaient de néant nos pays voyagés…

Mais, illusions meurtries, doux songes lapidés,

Bien qu’en cage, affamé, hagard, horrifié,

L’avenir sans tes yeux, absurde désormais,

Dans ceux de nos enfants viendrait me rassasier…

Le ciel était un soir beaucoup moins grand que gris,

Tous nos bras inquiets cherchaient à se tenir,

Nous pleurions sur nos corps, sur la mer assombrie

Qui portait toujours plus de vent que de navires.

Dans une forêt de cailloux, semblables à des feuilles,

Aux instants de soleil que l’automne arrachait,

Attrapant quelques fois l’ocre et le roux du deuil,

Tes pensées raccourcies tombaient dans mes galets.

La plage était coton, mon humeur était grège,

L’âme à l’autre opposite, et mes rimes en vin,

Dedans la saison lente où tout se désagrège,

Encor tentaient t’offrir ce pourpre en grenadins.

Car la vie se hâtait, car nous la savions brève,

Mes mots se bousculaient pour te la ralentir,

Et nos pas s’égrenant, déferlant sur la grève,

Quelques vagues mourant pensaient à revenir…

Soudain, sur l’horizon, sans oser dévier,

Voiles chargés d’encens, cales débordant d’or,

Nos souvenirs brumeux, lourds, désensommeillés,

Crevèrent le brouillard pour leur île aux trésors.

Dieu ! Ce soir fut un ciel beaucoup plus grand que gris ;

Toi et moi rassurés, il fallait bien partir,

Nous tremblâmes du cœur quand la mer éclaircie

Souffla dans ses embruns moins de vent que de myrrhe.