Sur le toit des autos le soleil rebondit,

Le vent retient son souffle, cet homme ses cris,

L'aurore est belle encore, et seule dans ce lit,

Tout lui dit que tu dors sans doute loin d'ici...

Allongés dans leurs draps, leurs rêves bleus ou roses,

Comme toi vos enfants vont les paupières closes,

Un songe les effraie, un autre les repose,

Et leur père inquiet va maudit et morose…

Près de tout ce qu'il fut, près de cette fenêtre,

En regardant sa vie, cette nuit disparaître,

Debout, rasé déjà, en colère peut-être,

Il promène enchaînée la moitié de votre être...

Il repense à cet autre, à la dévastation,

Où soudain trouant l'aube et son champ de vision,

Hirondelle soumise à sa destination,

Tu t'élançais en l'air sans aucune question…

Du sordide d'un film, minable introduction,

Banale histoire d'amour, d'ennui, de positions,

Victimes de la vie, mortelles conclusions,

Méritiez-vous tous deux cette ignoble sanction...

L'amour s'est envolé, la joie ne peut paraître,

Les heures ont séché, trop peu de vert à paître,

Des souvenirs la haine a déchiré les lettres,

Sous la dent du bonheur que pourrais-tu bien mettre...

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Ce jardinier trompé que trop de peine arrose,

Heureux, contemple encor ses fleurs tout juste écloses,

Et comprenant que vivre est comme chacun l’ose,

Préparant le repas il se métamorphose…

A moitié repentant, t'admirant dans ton lit,

Oubliant le passé, pardonnant à demi,

Il bénit un oiseau qui redonne la vie,

A son cœur immobile, au parking endormi...

Sébastien Broucke

Depuis que la folie dévaste ma raison,

Depuis que l’avenir refusant d’approcher,

Depuis que ton absence a figé la maison,

Depuis que l’insomnie, depuis qu’imaginer,

Près de cette rivière où voletaient les heures,

Le parfum du bonheur, les ailes de nos vœux,

J'erre désormais seul aux jardins de mon cœur,

Tel un arbre abattu vivrait coupé en deux !

Calvaire que la vie, croix que ton souvenir !

Puisqu’à mon front d’années et d’épines plantées,

Sur le néant qui vient, sur la mort à venir,

Tout le sang que je coule a le goût du passé,

Je meurs ! j’essaie ! je hais, maudis ces débris d’homme,

Et vais, vase fêlé, coupable, et ignoré.

Mais ce vin que j’étais, aux dieux goût de pomme,

Par tout ce que je suis je m’en délivrerai !

Sébastien Broucke

Je veux être premier quand tu t'avanceras,

Je veux être le seul qui ne s'éloigne pas,

Jusqu'à te transporter en marchant dans le feu,

Mais je suis malgré moi la jambe d'un boiteux !

A tout ce que je suis, quantité négligeable,

A tout ce que j'écris que je sais misérable,

Je t'aime et n'en peux plus de n'être que moi-même,

Oeil aveugle posé sur un trop grand poème !

A cette liberté que désire mon âme,

A cet homme enfermé qui te rêve pour femme,

Tu es chant dans la nuit, quand moi, bruit de réveil,

Du fond de ma prison, d'un sourd je suis l'oreille !

Devant ta vérité que j'adore chérir,

Je ne suis et je n'ai que mensonge à offrir,

J'ai le coeur bien trop gros mais le verbe fluet,

Heureusement je suis... la langue d'un muet !

A ma main qui voudrait se poser sur ta peau,

Selle de libellule au sommet d'un roseau,

Je maudis la pensée du beau près de l'affreux,

Je ne suis que poussière au corps mort d'un lépreux !

Il me faut mille vies avant que de comprendre

Que je n'aurais jamais la force d'être tendre,

Que je n'aurais jamais cette ultime bonté

Qui verrait sourdre en moi le miel avec le lait !

J'ai tant et tant et tant de chemins à quitter,

Tant de routes à perdre où ne pas m'égarer,

Que pour toi, source vive, oh ! j'aimerais mourir,

Une vie n'a de prix que lorsqu'on peut l'offrir !

Quand Dieu t'a dessinée Il t'a voulue beauté,

Et pour mieux l'exhalter Il m'a mis à côté,

C'est de boue que je suis mais je l'en remercie,

Mes rêves sont ôtés à mon âme ravie !

Oui, je ne suis pas digne d'entendre ta voix,

Ni de voir mes regards s'égarer jusqu'à toi,

Mais je suis bienheureux d'être parfois si loin,

Mon coeur frôle le tien lorsque je te vois moins !

Ah, j'ai eu le malheur d'être ce que je suis,

Mais la gloire en ton coeur en mon coeur me poursuit,

Et si je me compare au bonheur de ma vie,

Je suis à l'univers le coeur d'une fourmi !

J'ai tenté résister tant j'étais ridicule,

Et je n'ai pu lutter, quel grand amour recule ?!...

J'ai donc baissé les bras et tu m'as envahi,

Comme une rose armée renverse des orties...

Sébastien Broucke

Plantés sur des bâtons les pommes seraient rouges,

La barbe aux papas rose et le rire éphémère,

Du silence vaincu aux ferrailles qui bougent,

La nuit serait grimée de masques populaires !

Dans l’odeur des beignets qui n’est pas encor née,

Sur la ville excitée, l’obscurité qui roule,

Aimantant les regards lentement jaillirait

Une humaine lumière inventant une foule…

Deux chemins dans la nuit ne font pas une route ;

Bientôt sur mille jeux nous irions avoir peur,

Et gâcher nos deux vies pour un morceau de leurre !

Des musiques aux cris, du mensonge aux couleurs,

Juillet de cette année n’irait enfanter qu’août,

Et l’amour aveuglé les enfants qu’il en coûte...

 Sébastien Broucke

Toi qui jugerais Dieu, Oh ! monstre impitoyable,

N'en déplaise à Verlaine et à la poésie,

Guerrier hors de chez lui, écrivain redoutable,

Ta volonté ne peut qu'un champ de pissenlits.

Cavalier, jeune, pur, qu'un impur sang fouette,

Pour combattre l'oubli il te faut une armure,

Tu as l'œil d'un aiglon, des ailes de mouette,

Comment feras-tu donc pour atteindre l'azur ?!

Ta tête n'est qu'un ventre où le temps catalyse

L'inspiration, semence, en la rondeur d'un oeuf,

Jeune et blanc de labeur que tes ombres irisent,

Pour un enfant semblable immuablement neuf.

Tes vers sont des poignards qui s'abreuvent de sang,

De larmes et de coups, de vieillesses muettes,

D'espoirs fous déchirés, de cris adolescents,

Que tu voudrais couteaux taillant ta statuette !

Avant d'être un bateau, écrire est un écueil.

La volonté, victoire ?!... et souffrir, ta conquête ?

Poète ou conquérant, la même arme, l'orgueil !

La gloire est une épée qui n'est pas encor faite.

L'amour est sur sa croix au Golgotha de l'âme,

Et la peine à genoux se lamente où il meurt !

La souffrance est un bois, le poète, une femme.

L'enfance ?... Un dieu sans tâche immolé aux moqueurs,

Applaudi, caressé, hier, suivi, prié,

Çà et là le dos droit, ce soir courbant l'échine,

Illusion pendue, maudite, crucifiée,

Rêve cloué en l'air et couronnés d'épines !

Toi le verbe béat, abscons, étonne-m'en !

Pulse la poésie sur la mathématique,

Ressuscite l'envie, ose..., juste un moment,

Déchirer ce long voile en ton cœur, temple inique !

Ajoute à ton talent, à ta jeune révolte,

Le remords qui travaille à la perfection,

Et regarde hanté, vieillard, en ta récolte,

Ton sombre irréparable à ta prétention.